lunes, 24 de agosto de 2009

LA LEY DE EDUCACIÓN vs LA LIBERTAD DEL SUEÑO


En uno de sus poemas del Canto a los hijos, decía Andrés Eloy Blanco: “Viviendo están los años más sucios de la historia/ pero si sobrevives/ será tu tiempo el tiempo de la verdad triunfante, de la justicia erguida/donde la voz alcance la libertad del sueño.”

Hoy ante los ojos del pueblo de Venezuela, se nos quiere arrebatar la libertad del sueño. Si nos pusieran presos –como no pocos injustamente lo están-, si nos quitaran la propiedad –la cual forma parte de nuestros derechos mas inalienables-, si nos conculcaran –como intentan hacerlo- nuestro derecho a protestar por lo que creemos justo, a levantar nuestra voz para evitar que se continúe vulnerando y pisoteando la democracia, a exigir el cumplimiento real de las leyes y no la pantomima de una justicia tarifada, que se degrada y rinde servil ante un gobierno de carujos que les otorga como premio las migajas de su corrupción, todavía –sin embargo- tendríamos la libertad del sueño.

Tal vez todo el gobierno aún no se de cuenta, pero Hugo Rafael Chávez Frías lo sabe. El Yo el Supremo, que tan bien describió en su momento Augusto Roa Bastos, en aquella punzante y dolorosa referencia al arquetipo del Dictador latinoamericano, le cuesta mucho trabajo conciliar el sueño, le angustia sobremanera el solo pensamiento de que todas las privaciones, amenazas, cárceles, amedrentamientos, provocaciones y ofensas a lo más hondo y noble del pueblo de Venezuela, se estrellen contra la libertad del sueño. Su ligera lectura de algún trasnochado seguidor del Marx del siglo XIX, o de la experiencia de Mussolini, Hitler, Stalin, Milosevic, Hussein, Mugabe -a quien obsequió espléndida réplica de la espada del libertador-, o más recientemente Omar Bashir, lo tranquilizan menos. Sus arengas populistas, llenas de odio y confrontación, buscando confrontar fratricidamente a los hijos de Venezuela, no parece estar rindiendo los frutos deseados. La libertad del sueño persiste, cada vez con más fuerza.

Entonces, ¿qué otros medios emplear, cavila Yo El Supremo?, ¿qué fórmula podría con el tiempo proporcionar los resultados esperados? Una nueva Ley de Educación. Aprobada por la mayoría ( con voces disidentes y firmes) de una Asamblea de borregos, cuyo mayor mérito radica en elevar el nivel –si eso es posible- de la coprolalia, con la esperanza de ser reconocidos y se les otorgue una sonrisa condescendiente.

Y es que en el fondo, la razón primaria, esencial de la nueva Ley de Educación, como está concebida en su articulado, ampliamente discutido con suma preocupación, por los maestros, educadores, padres de familia, estudiantes, y por la inmensa mayoría de este noble pueblo que, para citar de nuevo a Andrés Eloy: “amamos a Bolívar como a la vida misma/ y al pueblo de Bolívar más que a la vida entera”, es simple y llanamente, prohibirnos la libertad del sueño.

Si ello ocurriera, si nosotros lo aceptáramos, Venezuela terminaría convirtiéndose en una muy mala copia de El Mundo Feliz de Aldous Huxley, (sin los adelantos tecnológicos planteados en la obra), en el cual el salvaje, es decir, el símbolo de todos aquellos que se rebelan por su derecho a pensar por si mismos, seríamos perseguidos como “lacras sociales”, por no encajar en la concepción del “hombre nuevo”, sin pensamiento, sin voz, sin derecho a discernir por nosotros mismos, dentro de esta patraña incongruente, primitiva y falaz del socialismo del siglo XXI, en el que la miseria, y la negación del hombre libre y de su libertad de soñar, constituye su más ansiado objetivo.


¿VAMOS A PERMITIRLO?


Antonio Rodríguez Yturbe

miércoles, 5 de agosto de 2009

DÍA DE NIEBLA

Foto Ary


Ayer dejó tu ausencia jirones de tormentas sacudiendo

velámenes. Dejó la tarde haciendo abanicos de viento

en espumas cansadas.

Y no vino la lluvia,

para traer tu cara mojada de arco iris, no vinieron los pájaros

anunciando tu voz, y sólo tu bosquejo de sombra

apresaron mis manos agitándose a ciegas

buscándote...buscándote…

Arañé las paredes y acaricié tu nombre, tiré piedras

al campo, abofeteé los árboles de impasible presencia

y me cubrí de frío y me tapé la boca para que no escucharas

mi grito sin palabras.

No sabes con que fuerza mi sangre te llamaba.

Tenía miedo de verte ondulando horizontes en mares tan lejanos,

y sentir que mi cueva se cubría de abismos para que nadie

entrara. No quería que observaras mi coraza sin yelmo, la angustia

de mis ojos esperando, cicatrices perdidas mirándome en silencio.

Volvieron mis fantasmas cortándome palabras, tiñéndome las nubes,

exprimiendo mi savia, sembrándome de lodo las flores

que regaba para entregarte un día su perfume escanciado.

A veces, solo a veces, tengo frío en el alma, cuando me vuelvo niño

y pierdo la alegría, cuando tu ausencia cruje sus peldaños de escarcha.

cuando me siento sólo, cuando me siento triste, porque me falta

el aire de tu voz encantada.


ARY

lunes, 29 de junio de 2009

ACTO DE PRESENCIA

Foto Ary


No podemos dejar a la noche desnuda,
tiritando de frío,
mientras le cae ese profundo chaparrón de angustia, esa
rabia de dioses fastidiados. No podemos
permanecer estoicos, inmutables, como estatuas de sal
ante el abismo
de su terrible soledad, de su absoluta ceguera,
huérfana de la luz. Por eso
he decidido quitarme mi traje de pereza, mis zapatos de conformismo,
mi corbata de circunstancias,
y abrir de par en par las puertas de su intemperie
para que nunca pueda reprocharme
que no sentí su voz ni acogí su presencia.

ARY

PISADAS

Foto Ary


Cuando siento las pisadas que todos los días
me acompañan
y recorren los mismos lugares,
se dirigen a las mismas personas,
cruzan al mismo ritmo y descansan
en las suelas de unos zapatos que encuentro
extraños,
ausentes de mis verdaderos pies,
puedo, a veces, separarme de mi piel,
y mirarlas en su mullido tránsito
conversando
con el mundo en sus palabras de barro y su aliento
de cortinas de humo y noches en blanco
o en negro o en gris,
barnizadas con la neutralidad de los años,
pisadas de algodón y silencio
y matizada rabia y calculada elaboración de efectos.

ARY

sábado, 30 de mayo de 2009

SOBRE EL AMOR

Foto Ary


A veces vienes y te escapas y regresas.
A veces
me sonríes como si el mundo fuera sólo
para los dos.
A veces, tu distancia clava dardos de hielo y mi sangre se
seca, y las ramas
van perdiendo sus gotas y la lluvia
se queda suspendida en el viento.
A veces la neblina nos oculta, y tanteamos con miedo sin saber
si encontrarnos o quedarnos perdidos, si dormirnos o hablarnos,
si olvidarnos o amarnos.
A veces los alambres se incrustan en los sueños y
no queremos ver.
Es tan fácil quedarse contemplando luceros sin intentar
tocarlos. Es tan fácil llenarse de bastones partidos
y bolsillos de piedra.
Porque amar cuesta algo
y con cada peldaño pueden surgir astillas que vienen
desde lejos, de tiempos que
no existen pero que si existieron.

El problema no es ese. Ni son las mariposas que perdieron sus alas,
ni la flor que una noche se murió de tristeza.
Simplemente es mirarse con los ojos abiertos y aceptar
que habrá surcos pintados de destierros, y alguna
que otra antigua palmera sin oasis.
Es escuchar el viento rompiendo los cristales y sin embargo
abrirle las ventanas al sueño. Dejar
que entren los rayos y formar una hoguera para quemar por siempre
las volutas del miedo.
Es decirse Te Amo con agua, sol y viento, en calles
empedradas, de espina y terciopelo,
sintiendo como el alba va alumbrando
los ojos que se llenan
la ternura de un dedo que acaricia la piel que con amor se entrega.
Es decirse Te Amo en cada madrugada que el silencio
nos puebla. Y regalarse el aire que riega los pulmones,
y en un papel borroso dibujar una estrella.
Es decirse Te Amo sin gestos ni palabras, sin
mirarse siquiera
porque los dos conocen que el amor
es amarse.
y que en cada estación siempre
habrá primavera.

ARY

SI SÓLO ESTÁN USTEDES

Foto Ary


Si solo están ustedes no importan los espejos rotos
ni las palabras que nunca se escribieron, ni siquiera
los sueños hambrientos,
la rabia y estos cincuenta y tantos años de caminar
dormido, despierto a medias, pensando
hacia atrás y hacia delante,
remolinos, volcanes y nieblas,
mi búsqueda implacable y mi desierto.

Si solo están ustedes, digo que es suficiente. Sobran
gestos, faltan miradas y un puñado de aliento. Camino
entre los surcos sembrando madrugadas
y algunas veces
vivo del recuerdo o exprimo ramalazos de cordura y quedo
mirando solo como se van yendo,
creciendo sobre si mismos, atrapando
futuros que no esperan,
rompiendo el alba y cabalgando el tiempo, más allá
de donde puedo aún alcanzarlos,
más allá de la puerta donde pinté
las lunas y los soles
y los pies y las manos
y la lluvia y mi voz para contarles
como nacen los sueños.

Si solo están ustedes, estaré allí en la sequía y el trueno. Me volveré
silencio para escuchar sus voces y trataré
de hablarles como entonces,
cuando no había paredes ni cansancio y las historias
eran fuego y viento. Seré portal
sin llaves ni madera, será muy fácil encontrar mi sombra
delineando los rostros de mis cuatro
razones de luna llena

ESTOY CANSADO

Foto Ary


Estoy cansado de complacer a todo el mundo,
de pelear cada día por mi derecho a explicar
mis razones,
de comerme la rabia con digestión de viento
y sonreír porque no hay otra forma de seguir
caminando
tejiendo palabras para cubrir espacios y
mal que bien
sembrando el tiempo.

ARY

miércoles, 6 de mayo de 2009

TODO

Foto Ary


Qué pudiera decirte que no lo hayas oído:
Nada.
Qué pudiera explicarte que ya no lo hayan hecho:
Poco
Qué pudiera mostrarte que aún no lo hayas visto:
Algo.
Qué pudiera enseñarte del amor infinito:
Todo.

ARY

ESTADO


Foto Ary

Para que sientas mi interior lee esta página












Ahora, cúbreme de letras,
las apariencias son, a veces, necesarias.

ARY

martes, 5 de mayo de 2009

SI MIS MANOS TUVIERAN LA PALABRA

Foto Ary

Si mis manos tuvieran la palabra
podrían nombrar las cosas que carezco
o hacen falta
y delinear la angustia de la voz. Podrían
formar un eco de mi grito
y romper el vacío aprisionado. Hasta
contar las gotas de la lluvia
con la rotunda claridad del sol.

Si mis manos tuvieran la palabra
podrían palpar la esencia de la rosa
y pintar el silencio de los niños. Viajarían
en navíos transparentes
con Salgari alumbrando las espumas
y exprimirían la sombra de las letras
hasta entregarlas
puras.

Si mis manos tuvieran la palabra
apresarían un sueño de futuro
sin rastros de memoria. Allí, sin prisa,
cincelando el aire
esculpirían el hambre de su búsqueda
en la piel desteñida
de la historia.

ARY

POR LO QUE NO DIJIMOS

Foto Ary



Es por ello que las cosas
las tuyas y las mías
lanzadas en encuentros y fugas de tormentas
a veces se decantan en las horas o a veces
se diluyen en las noches,
a veces se calcinan en la sombra o a veces
simplemente se despiden
como las novias solas.

ARY

miércoles, 29 de abril de 2009

PATERNIDAD

Foto Ary


No se como llamarte, ni si bastan
mis manos extendidas
para apresar el grito del relámpago,
mis ojos angustiados
protegiendo la puerta de los sueños,
mi cuerpo acorazado
respirando la magia de la vida.
Tiembla mi entraña con la voz de la semilla,
mis brazos ramas
aferran a la tierra igual que el primer dia del primer milenio
cuando rasgó la sangre tu quejido
y amanecieron el amor y el miedo.

ARY

SOLO UN MUERTO

Foto Ary


Se pararon los relojes. Ya ninguno da la hora.
Es tiempo de silencio.
Hoy morí.
No hubo tiros ni batalla.
Sólo un muerto. No hubo nadie que me viera.
La lluvia, tal vez, y el viento. Y el reloj
que se durmió.

Que soledad tan rotunda cuando se muere por dentro.
La sangre que gota a gota en telarañas
se vierte. Y es que es tan duro, tan duro,
morirse así, tan despierto.
Quedarse con estas manos, seguir viviendo este cuerpo.
y dejar que ls palabras se quiebren
como los huesos.

No hay fosa para cubrirse ni piedras como recuerdo,
ni llanto de familiares, ni estómagos descompuestos.
Sólo esta falta de aire, este nudo
que me aprieta, estos pulmones que gritan como
los mudos que lloran
Y estas uñas que se clavan sobre una piel que
está viva, sobre unos ojos nublados
y unas luciérnagas ciegas.

Se pararon los relojes. Volvieron a funcionar.
No hubo tiros ni batalla, ni sangre, gritos
o rabia,
Sólo un muerto.

ARY

martes, 7 de abril de 2009

TU SOMBRA



Foto Ary


Yo no se si a ti te pasa lo que a mi
Me pasa.
No es amor, ni es añoranza, ni recuerdo de unas noches
ni pasión que todavía rompe olas o se esconde
entre las sábanas.
No es la sangre que palpita si te escucho, ni siquiera es
la rabia, ni el pensar que en otra vida, quizás pudo
dibujarse un verde campo y degustarte entre las flores perfumada.
No es el saco sin llenar que llevo a cuestas
ni la lluvia que empapaba nuestros cuerpos, ni la angustia,
ni el dolor, ni la alegría que mezcladas fueron parte
de tu encuentro y de mi encuentro.

No es pasado ni presente lo que a mí
Me pasa.
Tardé tiempo en descubrirlo atisbando
en madrugadas el sonido de los grillos
y las hojas aleteando. Dejando
partir mi cuerpo, viendo como
se alejaba.
Fue tan simple la respuesta y tan preciso el dibujo.
Fue tan obvio que el silencio pintó surcos en el aire.
Y en su corazón de mudo brotaron sombras y sombras.
Sombras y sombras y sombras.

Y todas eran tu sombra.

ARY.

domingo, 22 de marzo de 2009

AL FINAL Y AL PRINCIPIO

Foto Ary


Hay días en que el aire se viste de gris y no se distinguen
los colores. Días en que los recuerdos se convierten en voces punzantes
y el agua da sed, se entrecruzan las líneas del tiempo, la sangre
llora y se oculta.
Pienso tanto en ustedes que me duelen los huesos y quisiera explicarles
que el amor es el mismo y los llevo en la piel desde el primer llanto.
No importa si mi voz no la sienten. Las palabras se disparan para ganar batallas
que nunca fueron reales. No es posible
hablar de culpables o inocentes. Como tampoco etiquetar el alma.
Porque al final, cuando la piel se exprime, y la rabia y el miedo
y el sueño y la tristeza y el dolor y la angustia se despiden…
Al final y al principio
siempre están ustedes.

ARY

miércoles, 18 de marzo de 2009

SI......

Foto Ary

Si tu rostro estuviera pintado
en la tarde
y tu presencia ceñida
al nudo de mi corbata, a la familiar
imagen de mis arrugas,
tejida en la mirada que te busca,
sabría quien eres y el misterio de tu búsqueda,
la angustia de quemar años
desenredándote,
un pasado de bizcos encuentros,
un romance de calles tortuosas y candiles quemados.
Serías luz, neblina, ramalazo de vientos
cargados de rayos y crepúsculos,
cordillera de hielo, fogata intemporal.
Hasta las lágrimas
ocuparían su sitio destiñendo palabras
y bosquejando el mapa irregular
de la vida.

ARY.

IN BETWEEN (Fiji´s Reflections)

Foto Ary


Que pasará si el viento se detiene
Aquí
lejos de todo con sólo este racimo
de lluvia golpeando el mar.
Qué validéz tiene el espacio
cuando su dimensión es intratable
y la noción de espera un capricho del tiempo,
árbol lanzado al oceano
fundiéndose
perdiéndose
irrelevante tránsfuga,
perfil de agua y aire.

En realidad
¿qué nos sostiene?
la voz
el gesto
los pasos aprendidos cuando aprender
era parte de los sueños
y los ojos suplían las palabras
y los gritos no significaban
resaca de recuerdos
y era el silencio del mar
el más profundo de los gritos.

Cruzar la linea del mar
y contemplarlo
como es
entre la paz y el abismo,
tal vez
pudiera abrir la puerta
donde la voz encuentre su sentido.

ARY

domingo, 15 de marzo de 2009

ASFIXIA

Foto Ary

A veces la palabra aturde,
impositiva, grave.
Nos presiona,
golpea,
va macerando el aire,
cortando los espacios del silencio,
azotando la voz
sembrándonos de …nada.

Silencio,
pido silencio y grito

Somos así… retazos
contradictorios,
pálidos
esbozos de lunas imperfectas.

ARY

miércoles, 14 de enero de 2009

MELANCOLÍA

Foto Ary


Qué eres,
si no la sombra de lo inasible,
vaguedad de la luz,
sueño sin nombre.
Quién te llama,
si no la voz de antiguos caminos,
eco de la montaña,
transparencia del rio.
Cuál es tu origen,
si no retazos de la ternura,
soplos de olvido,
cristal de lágrima.


ARY

sábado, 10 de enero de 2009

CAE LA LLUVIA Y ESPERO...

Foto ARY


Cae la lluvia y espero Tu regreso
en una alfombra mágica pintada de recuerdos. No los que se consiguen en
las calles vacías, o en los rostros que el frío les durmió las luciérnagas.
No los que se quedaron esperando vendimias
de perdidas cosechas.
o cubrieron de parches antiguas cicatrices o perdieron
el rumbo en mares sin estrellas.
Cae la lluvia y espero Tu regreso
mientras gotas de trueno atraviesan las hojas
y rompen los cristales de viejas primaveras
para que un nuevo mundo se dibuje en el tiempo.
Cae la lluvia en crudos latigazos y tiemblan
en sus cuevas los guardianes del sueño, pintan de gris el aire
fantasmas encubiertos
con alambres de noche y cinceles de hielo.
Y disparan sus flechas los duendes del misterio fabricando
cortinas, oscureciendo el cielo,
tejiendo mariposas en troncos milenarios para que las raíces
se conviertan en lienzos. Pintaré
los destellos de tu piel encendida, la
locura anhelante de tu vientre, tu sexo palpitante de soles extraviados
florecido en mi carne con agua
de luceros.

Cae la lluvia y espero Tu regreso
porque sé que vendrás en un día, en un año o el siglo
venidero.
Pero sé que vendrás. Y yo
estaré esperando con la mirada fija donde nace
la rosa de los vientos
con el abrigo puesto
para que no me quiebren los huesos
el invierno.
Con la esperanza –imperturbable y sólida- de que
vendrás… Entonces
podrá caer la lluvia, silbar su llanto el
viento,
hasta contar el alba su historia de silencios y romperse
los cauces y desbordarse
el tiempo.

Pero estarás allí. Y mientras Te contemplo ya
no me importará si fue un día o diez siglos,
si me quedé sin lágrimas o me quedé sin sangre
o sólo y desvariante o
temblando de miedo.
Porque Tú habrás llegado para sembrar
los sueños.

ARY

jueves, 8 de enero de 2009

AYER

Foto Ary


Una vez, antes que las calles dejaran de crecer pájaros
y la lluvia se volviera lluvia
y las alcantarillas olvidaran ser cuevas de fantasmas,
cuando ni siquiera soñaba en ti
porque mis sueños eran otros
y la rabia se diluía con soplos de viento,
mi casa era de nieve y fuego
mis amigos árboles y libros
y mi soledad
la voz que no entendí.


ARY

sábado, 3 de enero de 2009

IN MEMORIAM

Foto ARY


Vinieron a llorar la pérdida de las palabras. Magro era
el cortejo, sus cuatro dolientes: el sueño, el recuerdo,
la soledad y el tiempo.

Dijo la voz del sueño:
Mi estandarte viene de las regiones intangibles, donde
pinta el viento sus caminos y callan las cigarras su lamento,
hilos de luciérnagas diseñaron mi manto y una
camisa con botones de lluvia cubrió mi soledad. He padecido
sed y hambre, pero siempre he encontrado cobijo
en los ojos febriles, y el deseo y la angustia han
sido centellas de preclaros momentos. Nunca me ha atemorizado
la intemperie y hasta he aceptado como compañero
al miedo. Pero dejarme sin palabras es sofocarme,
negarme la expresión –que es igual a negarme el
aliento-, diluirme en la nada, morirme.

Habló así el recuerdo:
Mi baúl guarda el peso de la historia. Aventuras reales
y fingidas han enmarañado el limpio curso de mi cauce.
Se han extendido mis vertientes como angulosas venas
absorbiendo la lluvia del pasado. He sido volcán y esponja,
flor arrojada al balcón de Julieta, formo parte
de las flechas que atravesaron la piel de Sebastián y me
cubre la sangre derramada desde antes de Troya
hasta el comienzo de nuestro siglo. Qué pasará, me pregunto, si
al sonido de las cosas les falta el cuerpo de la voz, si
al futuro lo dejan sin pasado. Sería como volver al comienzo
de los tiempos y no poder comenzar.

Dijo la soledad:
Siempre he temido las turbas, las multitudes me dañan
porque son la negación de mi esencia. Cuántas veces
mi regazo ha cobijado las palabras ausentes y en mi presencia
se han gestado las mas altas expresiones del pensamiento.
Duramente trato a los que eligen mi compañía,
pero a cambio entrego la profundidad de mi silencio.
Fuente he sido de creación y abandono, de rabia y esperanza,
conocido la agonía de la voz y el llanto de la
palabra negada. ¿Cómo aceptar, entonces,
la futilidad de ser sin motivo y contemplar impotente la absurda
desnudez de mi vacío?

Concluyó el tiempo
No conozco mi principio. Las fechas son irrelevantes
cuando se piensa en infinito. Tengo la majestad que rodea
lo impenetrable y la sapiencia de testigo universal.
De mis ojos han brotado ríos, delineado mis manos cordilleras,
y los huesos y la piel y la sangre del hombre
son sustancia del aire que me arrulla Su grito es surco
abierto en mi cuerpo insoslayable y su palabra llama
que da forma a mi reloj. Si ella perece todo cesa, las
agujas del reloj se diluirán en mi espacio y ni siquiera
habrá un nombre para nombrarme. Sólo restará abrir
los brazos a la total oscuridad y acoger el retorno de
la nada.

ARY

jueves, 1 de enero de 2009

ESCRIBO

Foto ARY


Escribo
porque tengo la rabia de la angustia,
la inconsciencia de las noches vacías,
la soledad del árbol derribado.
Escribo
porque la lluvia me enamora,
la tristeza me hace daño
y lo que nunca fui reclama su existencia.

Escribo
porque de vez en cuando los ojos se vuelven ríos,
suda la piel esperanza,
alguien soy a través de la palabra,
y alimento mis poros de espejismos
y me pierdo en surcos de recuerdos
y sueño que los sueños son perennes
como el tiempo

Escribo
porque el silencio no tiene historia
y la entrega es parte de mi esencia,
destruyo y creo
dueño de la voz, partícipe del miedo,
y delineo mi carga de abismos y promesas,
mi albergue lo construyo sin cerrojos ni puertas
para que fluyan las palabras del aire
rompiendo la distancia de los cuerpos.

ARY