EVOCACIÓN: A FEDERICO 
  GARCÍA LORCA

                                                                  Foto ARY

Federico, no saben que yo te vi morir,

en aquella hendidura de piedra y matorrales. En soledad

rodeada de fauces expectantes, de corbatas batidas en la niebla, de voces

repicando castañuelas quebradas,

de sueños sin aldabas

ahogados en la tarde cuajada de tu sangre,

cubierta con el grito

de tus negros de Harlem, cubierta con la angustia

de una niñez ambigua, de un por qué sin  respuesta, de un despertar

sin alba.

Federico, no saben, que yo te vi morir

en el árbol de tu llanto de niño, en las teclas

bronceadas del piano de Almería, en el tinglado insomne de tus títeres cálidos,

y en la primera noche de tu voz encendida.

Federico, no saben ni la hora ni el día,

las pistolas colgando de arbustos chamuscados, los rifles

oxidados, el rastro de serpientes escondidas, y aquel olor a lluvia,

aquel mirar de noche desteñida, la semilla que nunca tuvo nombre, y tu grito 

colándose en la herida.

¿Eran lágrimas verdes, Federico,

cayendo entre los ríos de hojarasca?

¿Era la voz de los violines cálidos

temblando en la saeta de tu angustia?

¿Era la sombre del amor oscuro

perdida en la maleza de los odios?

El mar escupe espuma de tu llanto…tu llanto, Federico desangrado,

tu llanto que se exprime entre los surcos y estalla

entre los ojos violentado.

Federico, la luna está mirando, y tu niño

la mira ensimismado, más allá  de tus párpados que duermen

y tu recuerdo se la va llevando

en un presente lleno de pasados.

Federico, no saben que yo  te  vi morir,

y del lodo brotaron limones y naranjas, y tu cuerpo

encogido disimuló el disparo de sorpresa

que enmudeció tu risa aceitunada, y tu musa pintaba tus cabellos de plata,

y tu piano encendía el aire de luciérnagas,

y el toro de Granada desafiante

apunta al corazón de tus verdugos.

ARY