PUDOR

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La música te envuelve,
la música del velo a medio cuerpo
rasgando tu mirada amanecida.
Galopas en el aire y
en silencio
muestras el palpitar de la vendimia,
jinete claro de la noche abierta,
jinete oscuro de la luz difusa,
sólo alcanzo a tocar entre mis dedos
el rubor de tu manto.

ARY

PASIÓN

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Se instala con el aire de un recuerdo,
crece como los ríos en primavera
y aturde como rayo en el abismo.
Es hielo, noche, fuego,
piedra de sangre,
sangre de sueños.

Grito de angustia su heraldo.

Borda su abrigo cantos y vientos,
su piel de bosques y de tormentas
bebe la savia de lo imposible.
Cuando el destierro quiebra su lanza
cierra sus manos,
traga su vino,
y se queda inclinada como un ángel
que se perdió en la sombra de un delirio.

ARY

TRISTEZA

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Conocerte requiere haber nacido,
abrir la puerta con ojos descubiertos
y respirar la soledad del viento.
Despues, en cada surco del camino
tu rostro de palmera sin desierto
albergará los sueños que se fueron.

ARY

ALEGRÍA

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Como las estaciones nunca llegas a tiempo,
como los buenos frutos tu duración es corta
pero intensa.
Irrumpes con locura o timidez,
a veces en silencio,
pero resulta fácil descubrirte,
fácil
sentir tus hojas despertando, tu claridad
de rio enfebrecido,
tu voz de lluvia,
tu perfil de vino.

Cuando partes, queda en la piel un surco:
recuerdo de tu aliento.

ARY

EN TORNO AL REGRESO

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Cuando regreses a ti mismo
tal vez no te recuerdes.
Me pregunto cómo harás
para encontrarte. En cual
cordón umbilical duermen tus sueños,
qué rastros esparciste para no olvidar
tu origen. Rostros, palabras, llanto,
rabia o
la sed resbalando gota a gota de tu traje
de niño.

ARY

RETAZOS

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Si una madrugada te aventuras a bañarte en el mar, acercate

a un rincón iluminado entre las sombras y podrás ver como

la punta de las estrellas escribe canciones de amor

sobre el lienzo de las aguas. Hazlo con mucho sigilo,

porque hay estrellas muy tímidas y se ponen de un color

entre púrpura y rosado cuando perciben que alguien ha descubierto

la razón de su vigilia

ARY

ITINERARIO

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Vengo de paredes cubiertas de fantasmas con rayos de luz
entrecosidos.
Poblado soy de imágenes, parche a parche restaurado
mi sombra. Fotógrafo de vientos y palabras efímeras, soy
el retrato de lo temporal.
Mi sonrisa cuelga de mis siete años,
mi seriedad, de arrugas no buscadas,
mi voz, del ejercicio constante de la angustia.
Vivo y no me conozco, quizá por eso escribo. Igual
podría decir: por eso lloro, grito, amo,
tuesto al sol, deliro.
Mi primera lágrima fue un sueño mancillado,
mi primer sueño demasiado pequeño para recordarlo,
mi primer recuerdo el que duró suficiente para permanecer.

Tarjetas tengo muchas, como rostros, sonrisas y vocablos.
A veces la verdad se me diluye y cuesta recordarla. Soy
faro y tempestad, vigía del abismo
me abrazo de la noche rasgando su traslúz.
Cuando me falta savia desempolvo esperanzas
sorbiendo gota a gota mi laguna
de sed,
y rompo la tibieza de las horas
y sumerjo mis manos en la duda
y grito con la piel.

Parte soy del pan nuestro,
de la pequeña historia que da forma a la historia,
hermano de esos huesos de quince mil años
que contemplo turbado su descanso,
navegante del aire,
muesca del tiempo,
sonido de la lluvia.
Soy hebra del misterio,
mastico incertidumbre de las hojas errantes,
respiro angustia como escarbo anhelos
y descubro palabras en la tarde
trazando coordenadas en papeles de viento.
Sequedad y torrente delinean mi camino,
una vieja cobija de sueños me acompaña
y todavía
me duelen lágrimas
que no entiendo.

ARY