MELANCOLÍA

Foto Ary


Qué eres,
si no la sombra de lo inasible,
vaguedad de la luz,
sueño sin nombre.
Quién te llama,
si no la voz de antiguos caminos,
eco de la montaña,
transparencia del rio.
Cuál es tu origen,
si no retazos de la ternura,
soplos de olvido,
cristal de lágrima.


ARY

CAE LA LLUVIA Y ESPERO...

Foto ARY


Cae la lluvia y espero Tu regreso
en una alfombra mágica pintada de recuerdos. No los que se consiguen en
las calles vacías, o en los rostros que el frío les durmió las luciérnagas.
No los que se quedaron esperando vendimias
de perdidas cosechas.
o cubrieron de parches antiguas cicatrices o perdieron
el rumbo en mares sin estrellas.
Cae la lluvia y espero Tu regreso
mientras gotas de trueno atraviesan las hojas
y rompen los cristales de viejas primaveras
para que un nuevo mundo se dibuje en el tiempo.
Cae la lluvia en crudos latigazos y tiemblan
en sus cuevas los guardianes del sueño, pintan de gris el aire
fantasmas encubiertos
con alambres de noche y cinceles de hielo.
Y disparan sus flechas los duendes del misterio fabricando
cortinas, oscureciendo el cielo,
tejiendo mariposas en troncos milenarios para que las raíces
se conviertan en lienzos. Pintaré
los destellos de tu piel encendida, la
locura anhelante de tu vientre, tu sexo palpitante de soles extraviados
florecido en mi carne con agua
de luceros.

Cae la lluvia y espero Tu regreso
porque sé que vendrás en un día, en un año o el siglo
venidero.
Pero sé que vendrás. Y yo
estaré esperando con la mirada fija donde nace
la rosa de los vientos
con el abrigo puesto
para que no me quiebren los huesos
el invierno.
Con la esperanza –imperturbable y sólida- de que
vendrás… Entonces
podrá caer la lluvia, silbar su llanto el
viento,
hasta contar el alba su historia de silencios y romperse
los cauces y desbordarse
el tiempo.

Pero estarás allí. Y mientras Te contemplo ya
no me importará si fue un día o diez siglos,
si me quedé sin lágrimas o me quedé sin sangre
o sólo y desvariante o
temblando de miedo.
Porque Tú habrás llegado para sembrar
los sueños.

ARY

AYER

Foto Ary


Una vez, antes que las calles dejaran de crecer pájaros

y la lluvia se volviera lluvia
y las alcantarillas olvidaran ser cuevas de fantasmas,
cuando ni siquiera soñaba en ti
porque mis sueños eran otros
y la rabia se diluía con soplos de viento,
mi casa era de nieve y fuego
mis amigos árboles y libros
y mi soledad
la voz que no entendí.

ARY

IN MEMORIAM

Foto ARY


Vinieron a llorar la pérdida de las palabras. Magro era
el cortejo, sus cuatro dolientes: el sueño, el recuerdo,
la soledad y el tiempo.

Dijo la voz del sueño:
Mi estandarte viene de las regiones intangibles, donde
pinta el viento sus caminos y callan las cigarras su lamento,
hilos de luciérnagas diseñaron mi manto y una
camisa con botones de lluvia cubrió mi soledad. He padecido
sed y hambre, pero siempre he encontrado cobijo
en los ojos febriles, y el deseo y la angustia han
sido centellas de preclaros momentos. Nunca me ha atemorizado
la intemperie y hasta he aceptado como compañero
al miedo. Pero dejarme sin palabras es sofocarme,
negarme la expresión –que es igual a negarme el
aliento-, diluirme en la nada, morirme.

Habló así el recuerdo:
Mi baúl guarda el peso de la historia. Aventuras reales
y fingidas han enmarañado el limpio curso de mi cauce.
Se han extendido mis vertientes como angulosas venas
absorbiendo la lluvia del pasado. He sido volcán y esponja,
flor arrojada al balcón de Julieta, formo parte
de las flechas que atravesaron la piel de Sebastián y me
cubre la sangre derramada desde antes de Troya
hasta el comienzo de nuestro siglo. Qué pasará, me pregunto, si
al sonido de las cosas les falta el cuerpo de la voz, si
al futuro lo dejan sin pasado. Sería como volver al comienzo
de los tiempos y no poder comenzar.

Dijo la soledad:
Siempre he temido las turbas, las multitudes me dañan
porque son la negación de mi esencia. Cuántas veces
mi regazo ha cobijado las palabras ausentes y en mi presencia
se han gestado las mas altas expresiones del pensamiento.
Duramente trato a los que eligen mi compañía,
pero a cambio entrego la profundidad de mi silencio.
Fuente he sido de creación y abandono, de rabia y esperanza,
conocido la agonía de la voz y el llanto de la
palabra negada. ¿Cómo aceptar, entonces,
la futilidad de ser sin motivo y contemplar impotente la absurda
desnudez de mi vacío?

Concluyó el tiempo
No conozco mi principio. Las fechas son irrelevantes
cuando se piensa en infinito. Tengo la majestad que rodea
lo impenetrable y la sapiencia de testigo universal.
De mis ojos han brotado ríos, delineado mis manos cordilleras,
y los huesos y la piel y la sangre del hombre
son sustancia del aire que me arrulla Su grito es surco
abierto en mi cuerpo insoslayable y su palabra llama
que da forma a mi reloj. Si ella perece todo cesa, las
agujas del reloj se diluirán en mi espacio y ni siquiera
habrá un nombre para nombrarme. Sólo restará abrir
los brazos a la total oscuridad y acoger el retorno de
la nada.

ARY

ESCRIBO

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Escribo
porque tengo la rabia de la angustia,
la inconsciencia de las noches vacías,
la soledad del árbol derribado.
Escribo
porque la lluvia me enamora,
la tristeza me hace daño
y lo que nunca fui reclama su existencia.

Escribo
porque de vez en cuando los ojos se vuelven ríos,
suda la piel esperanza,
alguien soy a través de la palabra,
y alimento mis poros de espejismos
y me pierdo en surcos de recuerdos
y sueño que los sueños son perennes
como el tiempo

Escribo
porque el silencio no tiene historia
y la entrega es parte de mi esencia,
destruyo y creo
dueño de la voz, partícipe del miedo,
y delineo mi carga de abismos y promesas,
mi albergue lo construyo sin cerrojos ni puertas
para que fluyan las palabras del aire
rompiendo la distancia de los cuerpos.

ARY